El pasado 11 de octubre, la Torre de Control del Puerto Sotogrande fue el escenario de la entrega de premios del VI Concurso de Poesía y III de Relatos, en un acto que congregó a un nutrido grupo de escritores, jurado y asistentes.
El evento, está organizado por Palabreando, taller de escritura en colaboración con Puerto Sotogrande,
El jurado, ha estado compuesto por figuras literarias de renombre, entre ellos Juan Emilio Ríos, Eduardo Sáenz de Varona, Carmen Sánchez Melgar, Mª Ángeles Chozas y Natalia Angulo y Nuria Ruiz Fdez. como presidenta del mismo, evaluó un gran número de obras, subrayando la calidad y diversidad de las mismas.
La noticia completa con fotos y vídeos del evento en: https://culturaenabierto.com/2024/10/13/creatividad-literaria-con-la-entrega-de-premios-del-vi-concurso-de-poesia-y-iii-de-relatos-de-puerto-sotogrande/
En poesía, el primer premio fue para Mª Mercedes Sánchez Pérez, de San Roque.
BIOGRAFÍA: Sanroqueña,
nacida en los sesentas, vivió su infancia y adolescencia en este querido
pueblo, y sus calles y Alameda la vieron crecer en el seno de una familia muy
vinculada a la Ermita de San Roque.
Al
terminar COU, ya en la Democracia, se diplomó como programadora y
Analista de Sistemas Informático, estudios pioneros que le dio la
oportunidad de trabajar como programadora durante más de una década,
informatizando empresas del campo de Gibraltar y costa del Sol.
En la
década de los 90 hasta el 2000 se dedicó profesionalmente al negocio
familiar de venta y mantenimiento de equipo informáticos y reprografía , y ya
en el 2001 ejerció como monitora de Informática de la Universidad
Popular, durante más de 9 años. Una experiencia que le inspiró inquietudes
sociales, amor por la docencia y una gran cantidad de amigos y un enamoramiento
sin igual por el proyecto de las Universidades Populares, con su
aprendizaje a lo largo de toda la vida, ocio de calidad y el arte como
expresión y terapia.
Todo
ello le llevó a graduarse por la UNED como Educadora Social y además le dio una
magnífica oportunidad de vivir una experiencia política como teniente de alcalde
de las delegaciones de Empleo, Bienestar Social e Igualdad, Educación y
Universidad Popular, siendo Alcalde D. Juan Carlos Ruiz Boix, PSOE a quien
agradece esta oportunidad. Una vivencia muy enriquecedora, a la vez que dura y
dolorosa, con mucho trabajo y poco presupuesto, en la legislatura 2011-2015 en
los que la crisis económica afectó profundamente a muchas familias a las que
había que ayudar, pero y a pesar de todo, se hizo una buena gestión.
En
cuanto a momentos memorables de su vida profesional y social señala el momentos
de jurar el cargo como concejal de su querido pueblo San Roque.
Recuerda también siempre con mucho cariño su actuación con el grupo municipal
Albarracín en el festival de los Pueblos del Mundo, bailando el fandango de San
Roque, la joya de nuestro folklore, representando a Andalucía junto a
otras nacionalidades (Paraguay , Rusia… etc) en el teatro Romano de Mérida un
enclave sin igual, de la mano de la querida Chari Espresati. Destacar
otro momento muy emotivo como lo fue la oportunidad de ser la pregonera de la
Semana Santa 2005 por la vinculación familiar a las cofradías y la
afición por la fotografía cofrade. Y por último Compartir mesa con Margarita
García en el acto institucional del 8 de marzo de 2022 día de la mujer, en San
Roque, con la conferencia "Mujer, Igualdad, Feminismo, lo
vivido y lo soñado"
En la
actualidad regenta un pequeño comercio de artesanía y regalo y preside la
Asociación denominada “Espacio Cultural Nueva,63” para promover todas las facetas
del arte, la cultura y la educación…. Por su gran variedad de eventos, de
presentaciones literaria, danza, conciertos, exposiciones, homenajes,
coleccionismo, han pasado una gran numero de artista, profesionales y amateur.
Estos han sido el deleite del numeroso público al que se suman colegios e
instituto, que acuden a las inauguraciones y a exposiciones, dando sentido y
apoyo a estos proyectos culturales para promocionar la cultura, el arte y a los
artistas, y seguir generando proyectos ilusionantes para el
futuro próximo de la mano de todos los amigos artistas o no, que se suman
a este proyecto y que son los que lo hacen posible, a quien agradece su apoyo
de corazón. Y todo ello dando vida a su gran pasión como es el
activismo cultural, la lucha por la Igualdad y la Justicia Social.
Título del poema: Marina
Marina.
Hoy me siento marinero
ilusionado.
Y desde tierra,
asomado a la baranda de mis ojos,
atisbo el horizonte imaginado.
Allí donde las musas generosas,
tu nombre me susurraron.
Marina.
Eres
Ese mar que me acaricia,
en días
atormentados
Ese mar de la
existencia,
Suave, cálido
Frío y bravo
Marina.
Navegando por la vida
Siempre te
siento a mi lado.
Tú
Marina
Ese puerto al que volver
El puerto de
tus abrazos
El puerto de
tus anhelos
El puerto de
mi descanso
Marina.
Mi sueño
Mi mar conquistado
Marina
Mi vida, mi amor
Sólo soy
Polizonte enamorado
Anclado en tu
corazón
Y en mi pecho tatuado.
Marina
Segundo premio de poesía para María Coronada Jiménez Muñoz de San Roque.
BIOGRAFÍA: Nací en San Roque , en agosto de
1972. Cursé mis estudios en el colegio Sta. María Coronada y luego en el
instituto José Cadalso también en San Roque
para trasladarme posteriormente a Cádiz donde me licencié en Filosofía y
Letras con la especialidad de Filología Hispańica .
Durante años me he dedicado a la
enseñanza en El Colegio Los Pinos de
Algeciras y en el Acuartelamiento Buenavista preparando a militares
profesionales para su ingreso en la academia como profesora de Lengua y Literatura.
También he tenido muchos alumnos a los que ayudaba de forma particular durante
años.
Desde 2004 trabajo en el
Ayuntamiento de San Roque en el que hoy en día desempeño mi actividad
profesional como empleada pública.
Desde pequeña escribo porque desde
pequeña leo, afición que inculcó mi madre como una prioridad absoluta y que luego se ha convertido en parte de mi
vida.
Hasta hace nada mis textos no han visto la luz. Todo mi
círculo íntimo sabía de mi gusto por la escritura, pero me faltaba el valor de enseñarlos. Animada por los míos
y viendo que ese pudor no me aportaba
nada sabiendo que afortunadamente la edad sirve para perder temores
innecesarios, decidí presentarme a varios concursos de microrrelatos y otros de
poesía como es el caso de este
En algunos me seleccionaron hasta
que desde la editorial Diversidad Literaria me propusieron participar en una
antología llamada “Encuentros Clandestinos” auspiciada por mecenas, gracias a
los cuales resulté ganadora del proyecto
de Crowfounding,
Desde la misma editorial me han
dado la posibilidad de publicación de un libro, en el que estoy trabajando
actualmente y se publicará, si todo sale
bien, dentro de pocos meses.
Escribo
por una necesidad íntima que he
tenido desde que tengo conciencia de las cosas
y porque escribir, en definitiva, me hace sentir libre.
Título del poema: El Mar Muerto
I
Todos los días hay alguien que inaugura
su paraíso y lo expone como un triunfo.
Todos los días existe ese mar:
un telón azul, o gris, o verde: frío,
del que alguien se adueña,
hasta convertirse en un ocaso caliente.
Cuando la arena emborriza los sentidos,
todo es más tenue, más liviano.
Hay menos luz ya. Pero hay un segundo
envolvente: rojizo, amarillo, casi rosa
que penetra en la piel.
Y llega la oscuridad: un bálsamo,
agua estancada que
quiero retener.
Y meterme un segundo,
prestado, de colecciones ajenas,
de playas limitadas,
de barcos de papel,
como cáscaras de nuez,
de restos de luces,
de montañas moradas satinadas,
en el atardecer deseado
en ese mar inventado.
II
Tenías
una raya debajo de los ojos,
cuando
me escuchabas, como ausente.
Yo
ayer vi otra raya, en el agua,
cuando
te pensaba.
Por
encima de la mañana y del mar,
en
una excursión de otoño,
cuando
el mar está más brillante porque se apaga.
Me
gusta que desees mi deseo,
aunque
yo no sea nada,
ni
siquiera una raya en la arena
de
esas que el mar se lleva,
como
si nada.
III
Es el final del principio
del otoño.
Octubre que se busca
acoplándose al viento,
a los eucaliptos
que huelen al pasado,
en un lugar que parece el
desierto.
El mar sin playa ya.
Sin niños, sin sol enorme.
No hay horas, no hay
tiempo.
No hay arena dorada.
Y casi me muero en
silencio,
si no creo que detrás de
ese mar,
estás tú que navegas por
dentro.
Tercer premio de poesía para Mª Dolores García García de Palencia.
BIOGRAFÍA: Nací en un pequeño pueblo de la provincia de Palencia. Cuando
tenía siete meses, mis padres se trasladaron a vivir al País Vasco. Cursé la
carrera de Filología Hispánica en la Universidad de Deusto.
Con veintisiete años, aprobé las oposiciones de
enseñanza secundaria en la asignatura de lengua y literatura en Andalucía y he
ejercido como profesora de Instituto en distintos lugares de esta comunidad
hasta mi reciente jubilación.
Gané el primer premio en un concurso organizado
por el Instituto Cultural Francés con un poema escrito en dicha lengua y
alterno el ejercicio de la creatividad literaria con otras aficiones como la
cerámica, la lectura o el senderismo.
Actualmente resido en Sevilla pero paso
temporadas en París y en Barcelona, donde viven dos de mis hijas.
Siento una gran atracción por el mar ya
que ha sido siempre un referente en mi vida y me hace conectar con la
naturaleza.
Título del poema: Calma
En
el puerto,
los
barcos se mecen embriagados de mar.
Al
atardecer, intuyo sus vacilaciones, difumino vagamente sus perfiles.
Cae
el sol y las gaviotas, como relieves egipcios petrificados,
se
adueñan de la playa
y,
poseídas por un resorte roto, picotean desaforadas en la arena.
La
brisa refresca mi piel. Me reconforta.
Extiendo
la toalla muy cerquita de la orilla,
junto
a las olas que, adormecidas, bailan al ritmo de un vaivén suave e infinito.
Me
dejo llevar;
quiero
acompasarme a ellas
y
a veces lo consigo, pero otras veces, tropiezo o me tambaleo entre la espuma
y
me hago daño,
pero
las gaviotas hacen como que no me ven.
“Cuánta paz”, suspiro:
los
barcos, la brisa, el sol, las olas, la arena, un cielo azul diáfano,
la
espuma,
la
sal.
Todos.
Todos
bostezan al unísono en una coral armónica y perfecta.
Cierro
mi sombrilla,(“ya no me hace falta”)
y,
paralela al filo del horizonte,
me
voy quedando dormida.
“Cuánta
calma”, susurro,
mientras
me abandono en la arena,
que
como una experimentada escultora,
va
moldeando mi cuerpo a su imagen y semejanza.
“Todo
está bien”, me digo
Al
atardecer, desde el puerto,
me
van llegando lejanas melodías de sirenas,
“pero
las gaviotas hacen como que no las oyen”.
Accésit de poesía para Eugenio Barriola Armida de Cádiz.
BIOGRAFÍA: Nacido en Cádiz, en 1959.
Profesional de las Artes Gráficas.
Participante en cursos y
talleres literarios de poesía, poesía japonesa, relato corto y microrrelatos.
Algunos premios de poesía
y prosa de ámbito provincial. Entre ellos el 2º Premio del V Concurso de Poesía
Puerto de Sotogrande 2023
Un libro
publicado de poesía llamado “Litoral de Tinta”
Colectivos
ArstPoética I y II Fundación Cajasol.
Colectivo X
Congreso Poetas de Ahora
Colaborador de varias
tertulias literarias, como Tertulia Puerta Abierta, El ventanal, Ateneo
Gaditano y Club de letras de la Universidad de Cádiz.
Publicaciones periódicas
en varias revistas literarias. (Speculum UCA – Azotea.0 –Tántalo – Desde mi Azotea – Cuadernos Literarios
del Ateneo).
Título del poema: Ida y Vuelta
DE IDA
Volveré,
antes que me venza la tormenta,
antes
que las cuadernas resuman la brea,
o
que mi quilla zozobre en un bajío desconocido.
Habré
conquistado el mundo para ti y,
enterrado,
miles de planos en las playas.
Traeré
amargos tesoros por tu ausencia y,
un
motín de pólvora mojada en los pulmones.
Traeré
en los labios la sequedad que el ron regala,
espérame,
reina india de las siete tribus sagradas,
que
mi piel cuarteada te sirva de abrigo,
que
mi pecho tatuado te sirva de nueva biblia,
que
mis manos borrachas de maromas te sostengan.
Volveré,
antes que en la corte azul de las sirenas
me
condenen al destierro de las galernas,
al
infinito de vivir en tu ausencia.
Y
VUELTA
Mí capitán,
no mi capitán, mi corazón
no
quiere tesoros ni planos escondidos.
En
tu húmeda morada guardes la fe cierta,
que
en mi selva no caben venturas,
salvo
aquella que da la vida o las dudas del día.
Mí
capitán, sí mi capitán, recuerdo la última vez
que
me prometiste el mundo,
que
dijiste lo traerías a remolque de una ola roja.
Ahora
escucho el silencio, en un seco desierto,
en
que siquiera, el canto un grillo, pasaría desapercibido,
porque
tú estarás al otro lado del mar,
en
ese lado del mar sagrado de praderas sumergidas
cuando
brotarán las tres flores, esas que se enredaron
en
las grietas de mi vientre: la ilusión, tu sangre y la mía.
Si
otra vez dices: “Mi rosa del Sur”,
si
otra vez dices: “Mi reina del Pacífico”,
lo
escribiré en las cortezas de los árboles del olvido y,
si
tienes que perecer, no importa en tierra o mar, al menos
vivirá
aquel nuevo grano y será venerado por las siete tribus.
Todo
aquel que ame que no tome esa nave,
que
no tome esa nave, que se retire del mundo,
que,
con los párpados entornados,
desprecie
las palabras que ensucian el viejo mar
enloquecido
por los vientos desolados.
Y si
largo es este quejido,
es
porque largo siempre es el quejido del que ladra o ama.
En cuanto a los relatos, el primer premio lo obtuvo Juan Carlos Pérez López, de Bormujos, Sevilla.
BIOGRAFÍA: Mi nombre es Juan Carlos Pérez
López.
Soy de Torreperogil (Jaén),
pueblo del que salí cuando apenas tenía nueve años. Ahora resido en Bormujos
(Sevilla), pero ni un solo momento de mi vida he dejado de sentirme
torreperoxileño por los cuatro costados, aunque me siento plenamente integrado
en mi tierra de adopción.
Tengo publicadas varias novelas:
“Noches de ramblas”, “Tres tumbas para un soldado” “Un desfile de sables” “El
misionero laico”, y “El bosque de la memoria”, la última que ha visto la luz y
que ha sido publicada por la Fundación Alberto Jiménez Becerril como ganadora
del XIII Concurso Creadores por la Paz en la modalidad de novela corta.
Asimismo, tengo varias antologías personales de relatos publicadas: “Un racimo
de premios” “Relatos a la luz de la Torre Oscura” “Encuentros por una Navidad
Solidaria”, y muchos de mis relatos han sido recogidos en decenas de antologías
corales.
Mi obra de teatro “Un ratico en
la pelu” fue puesta en escena por sendas agrupaciones de teatro de mujeres de
Porcuna y Doña Mencía.
Entre los más de doscientos diez
premios nacionales e internacionales de relatos destaco algunos de ellos:
- Primer Premio en la modalidad de Poesía del XIII Certamen de Poesía y
Relato Castillo de Cortegana (Huelva) con la obra titulada “Intervalos”.
- Primer Premio del Certamen Nacional de Relato Corto Fundación Villa de
Pedraza (Segovia) con la obra titulada “La maleta de papá”.
- Accésit del X Certamen de Poesía y Cuentos de Navidad Ciudad de Melilla
2009 con la obra titulada “Una carta de Reyes en la telaraña del tiempo”.
- Primer Premio del XXIV Certamen Internacional Álvarez Tendero, de
Arjona (Jaén) con la obra titulada “El silbato del tren”.
- Primer Premio del 47 Certamen Cuentos de Navidad “Gloria Fuertes de
Elche” con la obra titulada “Un zapatero muy especial”.
- Primer Premio Certamen Internacional de Relato Villa de Montefrío
(Granada) con la obra “Maestro o el guardián de la biblioteca de los libros
perdidos”.
- Primer Premio del Certamen Internacional de Relato Leopoldo Lasala
(Zaragoza) con la obra titulada “El taquillón”.
- Primer Premio del VI Certamen
Internacional de Relato “Pablo Olavide” de La Luisiana (Sevilla) por mi obra “Hágase
tu voluntad (o El bailarín de los Oxford Full-Grobe)”.
Título del relato: Retorno a El Berbés
Valladolid,
23 de agosto de 1916.
Su vida va extinguiéndose como la llama de una vela, la
palmatoria amortajada por la calidez de la cera derretida. Lleva varias horas
sumido en una soporífera y abisal inconsciencia, como un barco atracado en un
muelle abandonado.
Todos presienten cercano un inminente y fatal desenlace.
Por ello, ningún familiar abandona la habitación, que está inundada por el
murmullo de los rezos, que parece formar una marejada litúrgica en la que el
hombre se siente un naufrago que, apenas con un hilo de vida y carente de
fuerzas, es arrastrado muy lejos de su lecho de muerte…
Vigo, primera mitad del siglo XIX.
El hombre es zarandeado por un espasmo cuando el agua fría
del cantábrico envuelve sus pies desnudos. Observa sus manos, ahora carentes de
la pátina de manchas que el paso del tiempo abandonó sobre ellas. Toca su cara,
la piel suave y tersa por ensalmo. Encara el horizonte, allá donde se hermanan
cielo y mar. La brisa está cargada de un helor que le reaviva los sentidos. El rosicler
disemina una luz imprecisa y borrascosa sobre la apaciguada lámina refulgente del
océano, bruñendo las aguas con un tornasol malva. Súbito, se levanta un
vendaval que enmaraña sus cabellos. El viento aúlla como un lobo herido sobre
los restos apocalípticos del portentoso cinturón de piedra que otrora mantuvo a
Vigo a salvo de los ataques de corsarios como Drake, aunque también de las
flotas militares extranjeras y de las avanzadillas terrestres del ejército
portugués. La que en su día fue levantada como una fortaleza inexpugnable,
ahora se muestra ante los ojos de Serafín como un bastión derruido en el que
antaño él y sus amigos se inventaron como protagonistas de heroicas batallas,
durante su infancia ellos responsables únicos del hundimiento de la ingente
armada de galeones que quedó reducida a una flota enemiga de pecios que, tras
la cruenta batalla de Rande, acaecida el 23 de octubre de 1702, yace diseminada
en las profundidades de la entrada de la ría de Vigo. Sonríe Serafín al creerse
un marino inmortal que ha sobrevivido a todas las batallas que la vida le ha
planteado, ahora inmerso en la definitiva.
El silbo melancólico del aire húmedo
pregona una letanía de augurios de helor súbito por las calles limítrofes al
lugar donde se encuentra el hombre. La maresía, que llega en oleadas
fantasmagóricas de ultramar, se extiende como una metástasis por los arenales y
por el puerto. Ráfagas aguanosas y salitres lamen el muelle de cabo a punta, y
parecen cortejar un ciclópeo y solitario noray que ha sobrevivido a cuantas
galernas osaron atacarlo con su bravío oleaje. Una mano invisible parece acunar
con mansedumbre las barcas del fondeadero. Serafín respira hondo. Se siente
feliz regresando a El Berbés que conoció durante su infancia, un barrio
extramuros de Vigo donde, desde tiempos inmemoriales, sus vecinos viven
exclusivamente de la pesca, principal actividad económica de la ciudad.
La marea ha retrocedido. Sobre la arena,
las embarcaciones, las nasas y las cestas de mimbre parecen estar esparcidas al
igual que lo están las conchas de los moluscos que desprecia la mar. El aspecto
del cielo, pintarrajeado por desgarrones plomizos, barrunta tormenta. El
Atlántico no dudará en mostrar su oceánica acritud a los pescadores que osen
echar las redes a sus entrañas.
La sacrificada vida de cuantos faenan en la mar, y de cuantos
velan su regreso, se enlentecerá hasta límites insoportables, abrumados por la
luz del cielo, que desfallecerá de manera urgente para luego espejar de manera
apesadumbrada no solo en las crestas del oleaje que levanta la mar arbolada,
sino también en el pavimento de las calles, y terminará cubriendo el horizonte,
y a la misma ciudad de Vigo, con un tabardo de grisácea melancólica.
Sin dudarlo un segundo, Serafín decide “perderse” por Vigo.
Disfruta sobremanera redescubriendo la ciudad, como si anduviese por ella por
vez primera y cogido de la mano de sus padres: la calle Alta, Peligros, San
Julián… Las plazas de Pescadores o el Peñasco... Le cautivaba esa larga
caminata a primera hora de la mañana, adentrado en el laberíntico entramado de
callejas estrechas y empinadas que dan forma al barrio de El Berbés, también
conocido como de la Ribera. Se cruza con mujeres que llevan sobre sus cabezas
patelas fabricadas con tiras de castañero, y que van colmadas de sardinas,
besugos, rapes, xoubas y todo tipo de mariscos… Frutos de la mar con los que
surten los puestos ambulantes de pescado de las plazas y las cocinas de las
fondas. Anega sus pulmones el aroma del mar que, entre aquellas estrechas
calles, se mixtura sin remedio con la fragancia de las casas recién encaladas.
Sin reconocer a nadie, no deja de saludar a la gente en todo momento. Sin saber
por qué, todo el mundo se acerca a estrecharle la mano; dar un solo paso supone
una verdadera proeza.
Después del largo paseo, Serafín descansa sentado en la
playa, la espalda apoyada en la amura de una barcaza. Usando un trozo de una
caña, realiza un precioso dibujo sobre la húmeda arena. Le parece escuchar las
inconfundibles notas de “La Traviata”. Levanta la cabeza. Se pone en pie. Se
coloca la mano en la frente, a modo de visera. Como un vigía a pie firme en la
cofa del palo mayor, a lo lejos descubre un nutrido grupo de personas. Alguien
le hace gestos, como invitándolo a que se una a ellos. Serafín lo reconoce sin
duda: es su amigo Giuseppe Verdi, el gran compositor italiano, con quien trabó
una sincera amistad durante su larga y fructífera estancia en Italia. A su lado
se encuentra el pintor realista, y maestro que fue de él, Carlos Haes. Serafín
Avendaño corre a su encuentro, para fundirse con ellos en un abrazo eterno…
La
consternación se extiende como una mácula de duelo por la habitación donde
acaba de fallecer el vigués, y gran pintor paisajista, Serafín Avendaño.
El accésit de relatos lo obtuvo Ricardo Cano García, de Zaragoza.
BIOGRAFÍA: Ricardo Cano García nació en Gijón (Asturias) en 1964. Creció en Madrid y recorrió España, Estados Unidos y Noruega, para acabar estableciéndose en Zaragoza, donde vive con su mujer.
Coqueteó con la psicología, la informática y los idiomas, hasta acabar descubriendo el placer de la escritura.
Si bien su monografía «Uso Militar del Espacio» recibió el Premio Defensa a trabajos de Estudio e Investigación en el año 2001, su actividad propiamente literaria no se inició hasta dos décadas después. Sus primeros éxitos lo animaron a continuar escribiendo, y a día de hoy son diecinueve los reconocimientos conseguidos en el campo de la narración breve, entre los que figuran los primeros premios del Concurso de Cuentos Villa de Errentería (2021), el Certamen de Narraciones Breves «Hermanos Caba» (2022), el Concurso de Relatos Cortos «Asociación San Francisco de Sales de Hipoacúsicos» (2023) y el Concurso Internacional de Relato Corto «Elena Soriano» (2024).
Título del relato: A tu amor se lo tragará el mar
«A tu amor se lo tragará el mar». Es todo lo que caló en mi memoria. La echadora de cartas se anunciaba como vidente y tarotista, y sus augurios incluyeron viajes, hijos y buenaventuras varias. Pero todas sus palabras fueron sepultadas por tan lapidaria frase.
A tu amor se lo tragará el mar. Y nada importaba que ese mar junto al que vivía fingiera sosiego e indiferencia, porque bien sabía yo que el mar océano, cuando se enoja, muta en un ser poderoso contra el que nada pueden los hombres, ni las naves, ni la pasión.
Pero no iba a ponérselo fácil al destino, y por ello juré nunca enamorarme de un hombre de mar, porque nadie podría robarme aquello a lo que yo renunciaba, y porque aún vivía en mi memoria el recuerdo de los cuatro tripulantes del Pequeño Abel, atrapados por un Leviatán que jugó con ellos durante horas para acabar arrojándolos contra los arrecifes. Y porque «a tu amor se lo tragará el mar», a quien los suspiros saben a naufragio y que en nada estima la vida de las efímeras criaturas que profanan sus dominios.
Huir no era una opción. No abandonaría la tierra que me vio nacer, ni la playa que conoció mis primeros pasos. No lo hicieron las viudas del Pequeño Abel y no lo haría yo, que ni siquiera aspiraba a alcanzar la noble condición de viudedad, condenándome en su lugar a la mucho más vulgar de soltería. ¿Cómo decir adiós a ese amante que nunca se cansó de besar mis pies? A los tesoros que la resaca descubría para mí. A las mañanas de bruma y de misterio, los cielos incendiados de esperanzas y las noches preñadas de anhelos. El mar era un brujo que me seducía con su voz de magia y salitre. Cada rincón de esa costa –el puerto de pescadores, la Marina, la playa– estaba tejido en el tapiz de mi vida, y alejarme de ella sería como arrancarme el alma. No podía renunciar a mi trabajo en la Marina, pero sí podía buscar la soledad ofreciéndome para cubrir el turno de noche. Y así, apartada de la gente y vacío mi corazón de sueños de amor verdadero, me refugié en mi hogar. La casa de la playa. La casa desde la que veía, escuchaba y sentía el mar. La casa que mi abuelo levantó con sus propias manos y que hundía sus cimientos en la arena. La ley de costas nunca habría permitido una vivienda que se acercaba con tanta insolencia al agua, pero en aquella época faltaban muchos años para que alguien se planteara poner orden en el litoral. Pequeña, recoleta y abrazada por el mar, era la casa ideal para mí. Hice de ella el templo de mis sueños, custodio de recuerdos y báculo en mis noches de soledad. Y así quedé atrapada entre una casa y un trabajo que me anclaban a esta tierra y una escollera nacida de miedos ancestrales y cimentada sobre historias de naufragios que blindaba mi corazón, forzándome a sofocar pasiones, desoír promesas de amor y rechazar proyectos de vida en común. Y con cada rechazo mi criterio se hacía más firme, y más profundo mi pesar.
La muerte siguió visitando el pueblo como siempre lo había hecho, desprovista de criterio, aunque nunca el mar exigió nuevas presas. Y un día descubrí que en mi empeño por escapar del vaticinio de la pitonisa había renunciado a esos viajes, hijos y buenaventuras que el demiurgo me tenía reservados, y mi mundo había quedado reducido a mis paseos por la arena, mis horas contemplando el mar y mi casa. La casa de la playa. La casa que gustaba de recibir la caricia de las olas, que contaba historias de hombres valientes y que era mi refugio, mi bastión y mi consuelo. Y tuve miedo del abrazo de la soledad y de un futuro frío y gris. Y lloré. Lloré por las oportunidades perdidas, por la tripulación del Pequeño Abel y por una vida truncada por unas cartas ungidas de infortunio que alguien puso ante mí.
Pero nadie puede burlar al destino. La ola surgió en el horizonte, nacida de las entrañas del océano. Fuerzas que escapan a la imaginación levantaron un muro de agua y lo empujaron contra la costa con el poder destructor de mil mareas. El malecón protegía la Marina y el puerto de pescadores, pero nada había que diera resguardo a la playa. El mar entró en ella reclamando lo que era suyo, arrancando la casa de sus cimientos… y llevándosela con él.
